A vous crédulité et naïveté, tout ceci n’était pas moi, je vous le dit ! Qui d’autre ? Je ne sais pas, l’experience de moi, oui c’est çà, l’experience sacrée. Allons cherches-tu la rédemption ? Non Jamais ! J’ai péché avec fierté pour redorer l’âme poussièreuse, déchirer les voiles gonflés par le vent innocent, consummer les lourdeurs de l’esprit. As-tu songé aux dangers de l’ascèse ? Pas entièrement, c’est tellement moins ennuyeux ici.
M.
A Moi. L’histoire d’une de mes folies.
Depuis longtemps je me vantais de posséder tous les paysages possibles, et trouvais dérisoires les célébrités de la peinture et de la poésie moderne.
J’aimais les peintures idiotes, dessus des portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires; la littérature démodée, latin d’église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l’enfance, opéras vieux, refrains niais, rhythmes naïfs.
Je rêvais croisades, voyages de découvertes dont on n’a pas de relations, républiques sans histoires, guerres de religion étouffées, révolutions de meurs, déplacements de races et de continents: je croyais à tous les enchantements.
J’inventai la couleur des voyelles! - A noir, E blanc, I rouge, O bleu, U vert. - Je réglai la forme et le mouvement de chaque consonne, et, avec des rhythmes instinctifs, je me flattai d’inventer un verbe poétique accessible, un jour ou l’autre, à tous les sens. Je réservais la traduction.
Ce fut d’abord une étude. J’écrivais des silences, des nuits, je notais l’inexprimable, je fixais des vertiges. [...]
Arthur Rimbaud - “Une saison en enfer” - Délires
